Palabras

El viento congela las calles
y aunque me quemes las alas,
me iré.

Cierra los libros,
rey de polvo.
¿Quien te devolverá el poder?

Habría sido secreto eterno:
que el camino tiene su historia,
escrita sin tus palabras.
Ahora, ¿en que medirás tus pasos?

¿En risas?
¿En lágrimas?
¿En odio?
...y no en indiferencia,
y tampoco en razones.

Que

Que habrías escrito,
si no hubiera estado en tus sueños,
pero sí en las noches que no iluminó como un fuego
para matar tu miedo?

Y que borrarías de lo escrito,
si hubiese sido una de las sombras
que merodearon tu vida,
y no la almohada que veló tu sueño?

Rojo vino amargo,
cuando los labios y la piel recuerdan,
y solo el recuerdo del eco queda.

Noche larga

Los dioses juegan a los dados,
cinco veces uno.

En mi pasaporte vencido
estampan un sello que duele.

Permiso de pintar mares profundos,
y de ver mañana el sol contigo.

No hay margen para cambiar de fecha,
tres veces dos, dos veces tres.

Sin corazón, no querré volver.

Espanta a la pena y toma el próximo tren,
a la Luna.
Mientras esperas que llegue,
ese día.