Que...

cinco grados bajo cero en el aeropuerto de Talagi, una hora y cuarenta y cinco minutos atrás, el adiós en Sheremetyevo. Nordavia cumple los horarios, ¿...o era Aeroflot-Nord? 
Que vuelvo, que no te creo. Que te voy a extrañar. Que ya te extraño...
Nieva en Arkhangelsk y tengo frío.
El Concert Hall me abraza tibio al entrar.
Y te evoco en cada compas de la Romanza de Max Bruch. Aunque no quiero, por que quiero volver.

Romanza en Fa

Dejé de escuchar sus pasos junto a mí, y solo el canto triste del violín en  la Romanza en Fa de Beethoven entretejió los recuerdos, que uno a uno aparecían y se esfumaban con el mismo inapelable anacronismo. En el lugar correcto, y en el momento equivocado. La perfección es una ilusión, y lo imperfecto a veces, es simple y grotesco.

¿Qué es lo que queda, si no queda nada? Pero pesa tanto.

Barcelona

Llueve en El Prat, cuando llego a mi tierra ancestral, este domingo de noviembre...
Igual que en Amsterdam, ...y en mi alma.

una a una.

¿Que te asombra?
No me importa del tiempo perdido,
ni de que mi corazón,
nada aprenderá de sus errores.
Almas y cuerpos van por el tiempo,
olvidando nombres, y palabras, una, y otra vez.
Es que busco el mejor error,
ese que derretirá la nieve que queda de mi pasado,
con el fuego en el que arderán, una a una,
todas las respuestas que podría dar,
a las preguntas que jamás me harás,
por que el nuestro, aún espera,
por tu tinta, y por mi pluma.

mundo

¿Que lo hace diferente?

...que en alguna parte, estás vos.

.

reflejo

A nada nos parecemos tanto como a nuestras fantasías.

Tatuaje

Reirá, lo sé,
Mi alma algún día se reirá.
Y ese día tu vendrás,
como una canción olvidada,
para encontrarme.

Ahora

‎...Dos animales jóvenes, nuestras manos.
busco lo oculto,
la certeza de las puertas abiertas.
y en pedazos, más allá, todos los mares por los que navegamos,
alguna vez.
Sobre ellos los muros.
Las cercas que separan lo de más allá.

Arena, en mis manos.
Un arbol tambloroso.
Un muro con el cabello despeinado.

Un gato, que nos busca en la oscuridad.
puertas abiertas,
en el aire,
música que las trasciende.

Ámbos, ruido en el viento.
entre nuestras paredes.

Espero el cuchillo que,
liberará la sangre en la que me perderé.
Para que me escuches...
ámbos una gota en el aire,
ámbos una palabra en el silencio..